Cette histoire est aussi la mienne, je n’y étais pas, mais qui sait quelle femme, quelle enfant, j’aurais été ? Ne pas juger pour comprendre ce qui se disait, avec quelles attitudes, avec quels mots ; comment était ma famille à Alger, comment tout ça s’est déroulé pour eux, devant eux. Interroger son regard sans lui tendre ce miroir qui ne refléterait que douleur et amertume.

Parler de cet attentat, vers lequel ma grand-mère s’est dirigée une fois la détonation ressentie et la fumée reniflée. Ce chaos dans lequel elle s’est ruée pour offrir son bras, son sang, aux corps encore vivants gisant au sol. Sur sa route, elle m’a raconté ce petit chausson de bébé dans les gravas qu’elle a ramassé, et qui était encore plein d’un pied arraché, si petit et pourtant si lourd dans sa main. Entendre ses paroles enfouies gardées si longtemps au secret.

En lui demandant de me transmettre des recettes de là-bas, je voulais comprendre ses émotions, son passé, ses racines qui nous lient. Je voulais sentir leurs goûts, tout en observant le temps qui laisse son empreinte sur son corps, ses yeux, sa bouche et ses mains. Un goût parfois amer, qu’il nous appartient de révéler pour ne pas oublier.

Alors, on a fait des makrouts et ils étaient bons.